Les adroits et les habiles, les calmes, les modélistes aux ciseaux d‘argent gèlent les rêveries. Le pragmatisme glace les os, nuits de plombs et soleils noirs écrivent l’histoire calculette en main, ils atomisent nous souffrances, extirpent les vendanges de notre soif. Fakirs orientaux, exotiques et butés, l’or que vous transformez plombe l’avenir de ceux qui espèrent…
Torturé mon esprit par la marque d’un trait de Picasso à la une d’un journal que l’on déchire. Défiguré, déformé, dénaturé mon espoir fraternel d’une rêverie étrange qui s’émanciperait de la ruse de nos maitres…
Ecartelé mon esprit par le morcellement de l’union nécessaire, inévitablement indispensable. Dans le plumier une boite, dans la boite une trousse… et là bien rangés, les mots qui prouvent et qui cautionnent. Les exposés, les anecdotes et les intrigues. « Le socialisme de Jaurès ne peut aller à Moscou la corde au cou et la tête couverte de cendres »… Tourne la salle des manèges de l’abbaye de St Julien…
Supplicié mon esprit de tant de pics plantés dans le glacis. La banquise se réchauffe mais les pingouins feignent de ne rien voir et de ne rien entendre. C’est comme ça les animaux de compagnie on les croit dociles et fidèles alors qu’au fond ils ont décidé de tromper leur ennui en accordant leur attachement juste pour traverser avec l’indifférence nécessaire à l’exercice, ce monde absurde et vide de sens, à la limite du sordide.
Torturé l’esprit de l’irrémédiable damnation de ceux qui font la terre et sa rotation, assiégé jusqu’au plus profond de l’estomac du sublime loupé quotidiennement renouvelé. Je ne fais pas parti des fiers, des adroits, des habiles… de ceux qui calculent… continuez d’être heureux de vos petits profits. 
Détruisez nos espoirs sans nous faire aucun mal. Élevez vos cœurs, mes kamarades, au fond c’est là que ca se passe…
Peu importe l'histoire, l’année et l’heure…
Torturé, monsieur le Marquis, Penchez-vous donc sur ce qui se brise. La glace recouvre le chenal et le vieux, je m'enfonce dans mon fauteuil, jusqu'à cette eau. Vivez donc Innocents et paisibles. Esprits simples et droits que j’envie vos matins… Vos certitudes, Votre rectitude…
« Que croyez-vous que soit un artiste ! Un imbécile qui n’a que des yeux s’il est peintre, des oreilles s’il est musicien ou une lyre à tous les étages du cœur s’il est poète, ou même, s’il est un boxeur, seulement des muscles ? (...) Non, la peinture n’est pas faite pour décorer les appartements. C’est un instrument de guerre offensive et défensive contre l’ennemi. » Écrivait le grand Picasso
La chevelure n’est pas une couronne, le regard doit être bienveillant… si tel n’est pas le cas, ce n’est pas Staline… ce n’est pas lui …. Vous avez l’esprit bien trop torturé….
Bien après les années 30, le 18 mars 1953, un matin clair, droit, calme mon grand-pére lisait l'Humanité:
